Das Bild zeigt einen Mund als Denkmal des Konsums: geschniegelt, erhöht, feierlich, und doch innen verletzt. Die Lippen wirken wie poliert, die Zähne wie eine Vitrine. Dazwischen steckt eine Erdbeere, rot und weich, ein Stück Natur, das nicht frei sein darf, sondern eingeklemmt wird wie ein Beweisstück. Der Hintergrund ist dunkel und schmutzig, als läge in der Luft ein grauer Nachgeschmack. Hier geht es nicht um Genuss, sondern um Verwertung.

Wir verpacken Lebensmittel in Plastik, um Sauberkeit und Haltbarkeit zu kaufen.

Die glatte Folie beruhigt, weil sie Kontrolle verspricht. Gleichzeitig essen wir den Preis mit. Was wir als Schutz nach aussen legen, kehrt als Rückstand nach innen zurück. Wir bekämpfen Angst vor Keimen und Verderb mit einem Material, das selbst zur Gefahr wird. Plastik wird zur Idee, zur Vorstellung, dass Leben vollständig beherrschbar sein müsse.

Die Erdbeere wird zum Symbol dieser Verkehrung.

Frische kommt im Panzer, Natur wird etikettiert, versiegelt, transportiert, bis sie nur noch gesund aussieht, aber kaum noch nach Leben schmeckt. Im Alltag fühlt sich das banal an. An der Kasse beschlägt die Schale, zuhause reisst man sie auf, beißt hinein, und da ist dieser dünne, künstliche Beigeschmack. Neben dir wächst der Müllberg vom gesunden Einkauf, Folie, Schale, Siegel. Du wolltest gut sein, aber der Tag war schneller als deine Werte.

Trotz der Härte bleibt Hoffnung.

Dieser Kreislauf ist menschengemacht, also veränderbar. Nicht durch Perfektion, sondern durch praktikable Standards. Ein Behälterset, eine Routine, klare Wenn dann Entscheidungen für Stress Tage. Weniger Regeln, mehr Richtung. Jede Entscheidung gegen Folie und Wegwerfware öffnet einen Riss im System. Und durch diesen Riss kann wieder Luft kommen, spürbar, Ruhe beim Essen, weniger Plastik im Mülleimer und weniger Plastik im Mundgefühl. Dann hat die Erdbeere wieder einen echten Punkt: Geschmack, der sich nach Leben anfühlt.