Was, wenn das Paradies selbst nur ein Versprechen ist?

Als ich nach der Arbeit heimkam, stand das Paket schon da. Beim Anblick zog eine helle Wärme durch meine Brust. Die Vorfreude war riesig. Wochenlang hatte ich Bilder angeschaut. Ich stellte mir vor, wie es mit diesem Ding wäre. Wenn ich es endlich hätte. Diese Vorstellung hatte einen eigenen Geschmack bekommen. Süss und glänzend wie ein Versprechen, das immer näher rückte.

Ich trug das Paket ins Wohnzimmer und öffnete es langsam. Das Rascheln der Verpackung klang heller als der ganze Raum. Meine Hände wurden unruhig. Mein Atem ging schneller. Für einen Moment war das lang ersehnte Gefühl da.

Ein kleines, warmes: Endlich.

Ich nahm das Ding und betrachtete es von allen Seiten. Seine Oberfläche fühlte sich glatt und neu an. In mir wurde es für einen Moment ruhig. Es war eine weiche Ruhe. Sie legte sich vom Bauch bis in die Schultern. Ich dachte: Das war es wert.

Zwei Tage später sass ich wieder auf dem Sofa. Neben mir lag genau das, was ich unbedingt haben wollte. Es war noch immer dasselbe Ding.

Aber dieses helle Endlich war leiser geworden.

Mein Handy lag in meiner Hand. Das kalte Licht des Bildschirms lag auf meinen Fingern. Ich scrollte durch einen Onlineshop und entdeckte etwas Neues. Auch schön. Vielleicht sogar noch schöner. Ich speicherte es ab. Dann hielt ich kurz inne. Mein Finger blieb über dem Bildschirm stehen.

Für einen Moment bekam die Stille etwas Bitteres.

Nicht, weil Wünschen falsch ist. Wünsche dürfen da sein. Schönes darf Freude machen. Mich traf etwas anderes. Mein warmes Endlich war schon wieder einem unruhigen Danach gewichen. Schon wieder dachte ich: Was kommt als Nächstes?

Willst du wirklich dieses Ding? Oder den Zustand, den du damit verbindest?

Dieser Gedanke fühlte sich zunächst unangenehm an. Kalt und kantig. Als würde etwas gegen meine bisherige Vorstellung drücken. Diese Versprechen schreien nicht immer. Manchmal flüstern sie. Warm, glänzend und süss. Gerade deshalb treffen sie unsere Sehnsüchte so genau. Und manchmal merkst du es erst später. Wie sehr du Entscheidungen nach diesem Flüstern ausrichtest.

Du kaufst nicht nur die Uhr. Du kaufst die Vorstellung von Erfolg. Diese Vorstellung legt sich glatt und kühl um mein Handgelenk. Du buchst nicht nur die Reise. Du kaufst die Hoffnung auf Freiheit. 

Schon der Gedanke daran schmeckt nach weiter Luft.

Vielleicht musste ich lernen, zwischen Wunsch und Versprechen zu unterscheiden. Als ich das verstand, wurde nichts plötzlich bedeutungslos. Das Ding neben mir wurde nicht schlechter. Aber etwas in mir löste sich. Der Druck unter meinen Rippen wurde weicher. Mein Atem ging tiefer. Die Zukunft zog nicht mehr so laut an mir vorbei. Es war eine ruhige Wärme, keine Euphorie. Kein grosses Endlich. Eher das Gefühl, für einen Moment nicht weiterlaufen zu müssen.

Vielleicht lag das Problem nie darin, dass ich zu viel wollte. Vielleicht war es das Versprechen hinter jedem neuen Ding. Immer wieder flüsterte es mir denselben Satz zu. Wenn du mich hast, fehlt dir nichts mehr.

Und genau dieses Versprechen hielt nie lange.

Mein Blick musste nicht mehr ständig nach vorn springen. Mein Körper durfte dort bleiben, wo ich gerade war. 

Die Schlange und der Apfel passten für mich zu diesem Konflikt. Der Apfel lockt. Die Schlange verspricht. Beides wirkt begehrenswert. Fast, als hätte das Versprechen selbst einen goldenen Geschmack.

Genau diese Schlange und der Apfel inspirierten mich zum Bild «Der Preis des Mehr».